CINE, CRITERIO Y CATARSIS: La Historia de Lizzie Borden

En su aproximación a la figura de Lizzie Borden, la nueva entrega de la serie Monstruo disecciona con maestría la asfixia de la era victoriana, transformando el true crime en un manifiesto visceral sobre la emancipación y la rabia histórica. Lejos de la superficialidad del morbo, la obra nos entrega una lectura profunda sobre cómo los cuerpos disidentes y las identidades oprimidas se abren paso a través de la sangre cuando el oxígeno de la libertad les es negado.

La belleza de lo grotesco y el despertar cuir

Visualmente, la serie navega por un claroscuro gótico que refleja a la perfección la claustrofobia del hogar burgués. En este universo, los encajes, los corsés y la platería no se presentan como adornos, sino como elegantes camisas de fuerza. La estética choca de frente con la visceralidad carnal del asesinato, exponiendo la hipocresía de una sociedad que esconde su brutalidad bajo manteles de lino.

Las actuaciones desbordan esa contención impuesta:

• Ella Beatty construye a una Lizzie sofocada, vibrando constantemente al borde de la fractura psicológica.

• Rebecca Hall y Charlie Hunnam encarnan la rigidez gélida de la familia nuclear, siendo Andrew la personificación misma del capital y la autoridad patriarcal.

Sin embargo, el catalizador de la rebelión radica en la química entre Lizzie y Bridget "Maggie" Sullivan (Vicky Krieps). Este vínculo enciende un erotismo cuir que opera como una declaración de guerra. La alianza entre una burguesa atrapada y una proletaria explotada desafía las instituciones de la época; su liberación sexual y emocional se convierte en el motor que empuña el hacha, destrozando literalmente al tirano que administraba sus futuros.

"La alianza entre una burguesa atrapada y una proletaria explotada desafía las instituciones de la época; su liberación sexual se convierte en el motor que empuña el hacha."

El estrado como teatro del absurdo

El verdadero encubrimiento en el caso Borden de 1892 no fue orquestado por Lizzie, sino por las propias instituciones del Estado. La prensa y el tribunal de Fall River enfrentaron un cortocircuito ideológico insalvable. Para la narrativa dominante, la violencia extrema era un rasgo exclusivo de las clases empobrecidas, los extranjeros o el "vicio" masculino.

Aceptar que una mujer blanca, de élite y devota empuñara un hacha treinta y dos veces contra los pilares de la familia tradicional implicaba resquebrajar el dogma sagrado de la docilidad.

La absolución de Lizzie no fue un triunfo de la verdad jurídica, sino un ejercicio desesperado de autopreservación. Condenarla obligaba a los doce hombres del jurado a admitir que, bajo el peso aplastante de la tiranía doméstica, sus propias esposas e hijas también eran capaces de degollarlos mientras dormían. Lizzie instrumentalizó magistralmente esta disonancia cognitiva. Utilizó las normas de género como escudo, interpretó a la perfección el papel de la dama frágil, se limpió la sangre y dejó que el patriarcado la perdonara para mantener intacta su propia ficción social.

La genealogía de la furia: Báthory, Borden y Wuornos

El acierto intelectual más agudo de la narrativa es trazar una línea de sangre que conecta a Lizzie con figuras aparentemente distantes como Elizabeth Báthory y Aileen Wuornos, esta última magistralmente habitada por Sarah Paulson.

¿Qué une a la aristócrata del siglo XVI, a la solterona del XIX y a la trabajadora sexual de los noventa? Que las tres rompieron de tajo el contrato social que exige a las mujeres ser sujetos de sacrificio pasivo. El poder histórico siempre ha reclamado para sí el monopolio de la violencia. Cuando una mujer se apropia de él, el sistema la demoniza y la etiqueta de "monstruo":

1. Elizabeth Báthory reclamó la soberanía sobre su carne y el tiempo en un mundo que desechaba la madurez femenina.

2. Lizzie Borden reclamó su autonomía económica y física destruyendo a su carcelero.

3. Aileen Wuornos ejecutó a los hombres que creían haber comprado el derecho a consumirla y desecharla.

Las tres se negaron a ser la presa en contextos diseñados para asesinarlas lentamente, convirtiéndose en depredadoras para sobrevivir.

El precio de la supervivencia

Al colocar frente a frente los destinos de Borden y Wuornos, la deidad de la justicia se desnuda como un mecanismo calibrado estrictamente por el estrato económico. Ambas cruzaron la misma frontera moral para recuperar la propiedad sobre su existencia, pero fueron recibidas por dos justicias opuestas.

Lizzie sobrevivió a la horca por su pertenencia a la burguesía. Su absolución le permitió heredar la fortuna de su opresor y retirarse a una vida de hedonismo clandestino, burlando la moral puritana y disfrutando de su libertad. Wuornos, por el contrario, habitaba el margen absoluto. Sin el escudo del estatus ni encajes que romantizaran su furia, alteró el contrato de consumo masculino desde el asfalto. Para ella, reclamar el derecho inalienable a la autodefensa fue leído como una insurrección inadmisible que debía ser castigada con la muerte.

Al final, la historia nos demuestra una premisa implacable: la legítima defensa y la reinvención son derechos exclusivos para quienes tienen el capital suficiente para costear su propio rescate.